Un monde de plaintes où les âmes flottent en ondes stagnantes. C’est la nuit, et une pluie de sang macule un sol d’humus. Dans la noirceur écarlate les mains plongent et trouvent Moria. En lettres et symboles de Lune s’écrit l’Art Étrange.

“Perversité, une des primitives impulsions du coeur humain. Une indivisible faculté qui dicte sa direction au caractère de l’individu.”

Il y a toujours un tribut à payer à sa propre part obscure. Tout le monde porte un masque pour la cacher. Tout ce que nous croyons voir n’est-il qu’un rêve dans un rêve ? La folie est-elle le sublime de l’esprit ?... Et si tout ce qui est profondeur venait d’une maladie de la pensée ?

MORIA